HISTORIA DE MIEDOS QUE NO DA MIEDO (Publicado en el blog del Club de Letras de la UCA)

Su nombre es Maripuri, pero se tenía que haber llamado Maritonti, porque tiene un punto, ¿cómo decirlo para que no resulte ofensivo?, tiene un punto iluso, que me pone de los nervios. Vive con su madre, doña Engracia, con Andrés, su marido y con su hija Piluca. Familia ultra donde las haya, todos, sin excepción han sido educados en el temor al pecado. Resultan en conjunto una escenificación del miedo: miedo a hablar, miedo a sentir, miedo a vivir, miedo al infierno y, sobre todo, miedo al miedo. La infancia de esta bella mujer, estuvo acompañada de oraciones antes de dormir, al estilo de: “Bendita sea mi pureza, eternamente lo sea” o comentarios como: “no te mires al espejo que ahí está el demonio”. Educación adoctrinada, oscuridad, confesiones y arrepentimientos.

Maripuri tiene prohibido emplear métodos anticonceptivos, tiene prohibido sentir placer, pero tiene la obligación y el deber de complacer a su pareja. Ella lo asume con sumisión negándose, por temor al pecado, a soñar o a fantasear. Un día, cuando pretendía contactar con la presidenta del grupo de mujeres devotas “Sagrado Corazón de Jesús” de la parroquia, apareció en su teléfono un banner que la tentó, porque lo que Maripuri no sabe es que su móvil la conoce mejor que ella misma, la espía, la controla, indaga en su perfil, en sus gustos y hasta se adelanta a sus pensamientos y deseos. Los cookies hicieron el resto, tras un machaqueo publicitario recurrente y continuo, Maripuri cayó en la tentación. Después de cliquear en la tecla pagar, sintió que había cometido un pecado, no sabía si venial o mortal, pero pecado era. Lo cierto y real y es, sin casi pretenderlo, había comprado un Satisfayer.

Al día siguiente, cuando sonó el timbre, sintió pánico porque su madre estaba cerca de la puerta, se enteraría de la indecente entrega y se armaría el belén.

—¿Quién es? —preguntó la entremetida de la anciana.

—Es un libro de oraciones —mintió Maripuri, siendo consciente de que incurría en otro pecado. Ya llevaba tres: la compra, la mentira, la entrega y faltaba el peor, la ejecución del acto.

Buscó el momento propicio para acometer su tropelía: siesta del sábado, la niña no estaría y su marido y su madre roncarían con la película serie b de la sobremesa. Cuando escuchó los primeros resoplidos, era consciente de que disponía de, al menos, media hora para probar su juguete erótico, entró en la única habitación de la casa que tenía pestillo: el cuarto de baño; se llevó champán y hasta música provocativa para motivarse. Cuál sería su sorpresa cuando ya en el ajo y en tan solo quince segundos, sintió que la cabeza le iba a mil y que por ahí abajo empezaba… la feria de abril, por describirlo poéticamente.

Bueno, llegado este punto, es mejor que me presente; aunque lo pudiera parecer, no soy el narrador, tan solo soy el espejo del váter. Desde que me colocaron, hace ya veinte años,  he sido testigo de los toqueteos de la niña, el padre y hasta de doña Engracia que, por supuesto, sabe que el artefacto erótico festivo hay que ponerlo a velocidad mínima, porque sus efectos son casi instantáneos y es que Maripuri se tenía que haber llamado Maritonti. Ya te digo.

 Publicado en el blog del Club de Letras de la UCA (20/05/2023)