VERBIGRACIA. Yayo Gómez

“Hace casi dieciocho años, un luminoso día de primavera en que los árboles del parque exhibían, orgullosos sus verdes variados, hasta que el sol los rozaba en una caricia de plata, salí a la terraza para despabilarme…”             Con este insufrible primer párrafo no creo que mi libro llegue a pasar ni el primer filtro de la editorial y, como las musas no hacen acto de presencia voy a tomarme, yo también, un respiro. Con la mente atiborrada de letras, metáforas y sinónimos, me dio por mirar las paredes del estudio. Lo de los verdes variados del parque se quedaba corto comparado con el color indefinido que lucía mi rinconcito de trabajo; con el paso del tiempo, más de dieciocho años como en mi entradilla, se había convertido en una amalgama de colores amarronados y demodé . Así que, guardando cuidadosamente todos mis apuntes me planteé seriamente pintar la casa pero dándole un toque personal y único. Y es que en esta vida, excep...

El profesor de Historia era un amargado; siempre nos tachaba de inútiles, irresponsables y desagradecidos, pero era él quien enervaba a todos. El ambiente de la clase se hacía asfixiante e irrespirable. Cuando explicaba el reinado de Luís XIV, entre frase y frase, vociferaba con sonora altanería: “Antonio Ruiz, ¡cállate! Clara Bermúdez, ¡estate quieta! No llegaréis a nada en la vida, los dos seréis unos fracasados”.   Yo odiaba al profesor de Historia. Era un ser ruin, mezquino, degradado, vulgar y solo recitaba de memorieta lo que literalmente estaba escrito en el libro de texto. Su halitosis era nauseabunda.   Todo en él era repulsivo. Todo en él era deleznable.             Un día, como tantos, se enfadó y, por venganza, nos puso un examen sorpresa de todo el absolutismo francés. Con mirada gélida, nos observaba. Era consciente de que lo estábamos haciendo fatal, para él era el escarmiento perfecto. No dejaba de jac...

Uno, dos y tres. Fue en el tercer escalón cuando me miraste, me etiquetaste, me taladraste y todos los astes que se pueda una imaginar. Cuatro, cinco y seis. En el sexto peldaño de esa mágica escalera iniciamos una conversación hot   experimentando, al menos yo, un cierto placer. Trece, catorce y quince. Al llegar a la primera planta y rompiendo todas las barreras protocolarias, me besaste apasionadamente, con la excusa de que estaba surgiendo algo especial entre nosotros. Veinte, veintiuno y veintidós.   El escalón veintidós pretendí que fuera decisivo y te adelanté, para hacerme la interesante con un toque original, que era fictosexual y estaba enamorada del holograma “Hombre de Vitrubio”, porque tanto para Leonardo como para mí significaba el hombre perfecto. Treinta, treinta y uno y treinta y dos. Tú parecías no entenderme, porque al subir al rellano del segundo piso me sitiaste, susurrando entre dientes que tú eras penesexual, que lo tuyo era el pene y la penet...

 

Necesitaba algo mucho más grande para llenar mi cuerpo y mi mente de placer, para sentir temblores y electricidad, para perder el control y experimentar que mis piernas temblaban y mi corazón ardía de deseo... Eso de tener que ganarme la vida escribiendo una columna semanal de literatura erótica era un rollo, me aburría y me daba sed. Dejé, por un momento, el bolígrafo y lo tuve claro: pediría a mi jefe el cambio a predicciones astrológicas, el público lector era menos exigente.     27/09/2022